Mentir, mentir, mentir. Dizer que nunca mentiu já é dizer uma mentira. Grandes, pequenas, sinceras, ousadas. Mas a pior das mentiras é a que se conta para si mesmo. Mentir para si mesmo. Criar um mundo fantasioso, cheio de inverdades e certezas irreais. E, de repente, se deparar com o mundo real. O que é real e o que foi criado? O que verdade? Qual é a mentira? Mentiras. Decepção. Consigo mesmo. Qual é esse mundo? Decepção.
Mais um dia. Para os mais pessimistas, menos um. Acordar, trabalhar, almoçar, trabalhar, escrever, ouvir, falar. Voltar, banhar, sair, ensaiar, dormir. Ensaiar. Ensaio. Mais um dia, ou menos um. Nada definido. Nada concreto. Enquanto isso, a pele insiste em fazer externo o que eu tento abafar. Dias passando. Tempo morrendo. Menos um dia. Nada definido.
Preciso de um hobby... algo que me faça ver sentido nas horas vagas.Algo que me traga um sentido além de boemia, cerveja e cigarro.Algo que traga à tona uma vontade maior. Que me traga à tona.
Cansei da noite pela noite. Tem horas que preciso de mais. Mais vontade, mais vida, mais sensibilidade.Não dá pra continuar sendo um estereótipo.Preciso de algo que me organize e me centre.
Quero mais. Mais do que a noite vazia, embora eu saiba que há estrelas.Viver algo especial, que me faça relembrar como somos quando temos algo que nos preenche.
Preciso de um rumo. De um esteio. De um porto. Preciso me ancorar, pois por enquanto ando como um navio sem destino.
Quero um dia bom. Uma noite completa. Um sono tranqüilo.
Quero uma bússola e um mar menos revolto.
Quero ter apenas 24 anos. Quero uma vida minha.Quero um norte ou um sul. Um oeste ou um leste.