Ando cansada. 
Cansada de um cansaço quase crônico. 
Cansaço de quem procura e não se acha. 
De quem olha pro lado e não se vê. 
Cansaço de quem não tem molde e não se encaixa.
De quem não se acha. 
Do que não encaixa. 
De quem não se vê.

À deriva

Da desordem dos dias, desistiu a alma do corpo

Taciturno, despiu-se o corpo de si mesmo

Desalmados, os olhos se despiram da beleza

Das cores do inverno, só enxergavam cinza

Na janela, cortinas em luto

Fechadas como muralhas

Visão turva de uma vida inacabada

De sonhos negligenciados durante a jornada

Da desordem do corpo, desistiu a alma dos dias

Das visões turvas dos olhos que despiram-se de si mesmos

Das cores que as cortinas em luto, recusavam-se a exibir

Dos sonhos que, no caminho, se esqueceram de existir

Da desordem da alma, desprendeu-se o corpo

Lânguido, já não via mais os dias

Nos olhos, pupilas em luto

Visão turva de sonhos inacabados

Muralhas esquecidas
Da janela dos dias 

A besta da morte

Tem dias, que sinto que vou morrer de mim mesma. Que dentro de mim existe um bicho selvagem, uma fera indomável, que mostra sua fúria.

Essa fera, ora contida, ora esganiçada, quer devastar a mim. E somente a mim.

E começa aos poucos, mostrando a sua inquietude. 

Primeiro, um grito. Um urro grave e descontido que ecoa no estômago, sobe esôfago acima, mas o contenho na garganta.

Depois, as garras. Querem perfurar a pele. Membrana, tecido, as sinto, raivosas e impiedosas, chegando na derme, com sua selvageria mais visceral.

Então, os olhos. Vermelhos, em chamas, vão penetrando violentamente os pensamentos. Já dentro da cabeça, devora cada pedaço de sanidade que teime em existir.

Domina. 

Sou bicho. Irracional. Raivoso. Em fúria. Quase um transe. 

Dentro de mim, existe essa besta. Prestes a sair pelo meu ventre, dentes em posição de ataque, corpo em posição de morte.